BK

Pasó la tarjeta por el cerrojo y la puerta se abrió con un lengüetazo. Todas lo hacían. Beka tenía acceso a todas ellas, sin restricciones. Entró en la habitación en silencio. Frente a él, la calle vomitaba su luz rosada por un ventanal, la ciudad apestando estruendosamente.

          Echó un vistazo a la habitación. Los Otros ya habían estado allí. Por lo menos habían tenido la decencia de dejar el cuerpo de la víctima sobre la cama. Boca abajo. Desnuda. Abierta. El arma homicida a su lado, aún caliente, del calibre 45, con una marca en el cañón. “BK”.

          “No puede ser. Aún es pronto para eso”, pensó. La soltó con desprecio. Miró alrededor. píldoras, unidosis, alcohol de contrabando. Bonita fiesta. La chica llevaba puesto un visor sobre los ojos. Beka rastreó su historial. Estimulación de abstracción autoinducida. Seguramente una meca. Quizá una hibridación. Otro caso de mierda.

          –¿BK?

          Beka dio un respingo. Sacó su arma y apuntó hacia el rincón a oscuras del que provenía aquella voz. Femenina. Conocida.

          –BK, ¿eres tú?

          Se acercó despacio, sin dejar de apuntar. Escrutaba las sombras, sin éxito.

          –Has tardado. Han venido antes que tú y ya se han ido.

          El rincón estaba vacío. Beka era incapaz de localizar el origen de aquella voz. Parecía llegar de todas partes y ninguna al mismo tiempo. Parecía estar dentro de su puta cabeza. Miró alrededor, fuera de sí.

          –Me han hecho todas las pruebas. Me han tocado, BK. Me han abierto. Me han expuesto. Ya no queda nada nada dentro de mí.

          La boca de la chica se movía. Joder, el puto meca se movía. ¿Estaba activa todavía?

          –No te hagas el sorprendido, BK. Sabías que iba a pasar. Más pronto o más tarde.

          –¡Cállate! –Beka se llevó las manos a las sienes. La voz parecía corretear por su cerebro, jugando al escondite.

          –Acércate, capitán.

          BK la miró, sorprendido. “Capitán”. Hacía años que no le llamaban así.

          –¿De dónde coño has sacado eso?

          –Venga, acércate, capitán.

          Beka se arrastró hasta la cama. Botellas vacías tintinearon a sus pies. Fuera, la ciudad mugrienta rugía, rosada y furiosa.

          –¿Quién coño eres tú? –preguntó con rabia.

          –Nadie. Todos. Soy todo lo que tú eres. Todo somos tú. Despierta, Beka –la voz de la meca era suave, incitadora–. Vamos mejorando.

          Beka apuntó y disparó a su cara sin contemplaciones. Una detonación de encéfalo salpicó las paredes. Pedazos de cerebro rosado salpicaron sus manos. Brillante. Orgánico.

          –Mierda.

          Aquella hibridación estaba conectada. La habitación misma estaba conectada. Cogió el arma de la cama, ensangrentado, y comprobó de nuevo la inscripción. “BK”.

          Sirenas distantes. Beka reaccionó y salió corriendo por la puerta. Tomó las escaleras, atropellando los escalones, conquistando cada planta como un caballo desbocado, las diferentes facciones recorriendo su cerebro en diapositivas enloquecidas: los hibridistas, los chinos, los rusos (que ya ni siquiera eran rusos), los mecas, los biomecas, los transgen, los hackers, los metacon... Todos conectados, con acceso permanente, moldeando la información y la realidad. La consciencia ya no era más que una pulpa informe de manipulación.

          Las paredes se retorcían gruñendo detrás de él. Llegó a la puerta. La derribó de una patada. Saltó afuera, a la ciudad regurgitada, pero sólo encontró el vacío. Una oscuridad densa e informe, agitándose violentamente alrededor suyo. Vibrando. Retumbando.

          “Desconexión”, pensó, justo antes de morir.

El Refugio

El chaval estaba sano y robusto, listo para salir. La gran Helga lo había examinado concienzudamente mientras recordaba su paso por el refugio. Lo habían traído sus padres una noche, desesperados. Como tantos otros. El chico había sido difícil, se resistía. Pero había ganado presencia, aunque temblara de frío al quedarse en ropa interior. Helga lamentaba no poder permitirse otros gastos aparte del gran horno de la cocina, cuyo ronroneo podía escuchar desde allí. Se relamía secretamente pensando en la guarnición. Poner en marcha aquel orfanato había sido muy duro. Tanto que llegó a dudar de su éxito. Sin embargo ahora solía trabajar maquinalmente, absorta en sus pensamientos. El niño le dijo algo. La gran Helga le tomó suavemente de la cabeza y sonrió, satisfecha. Aquel muchacho era tan tierno. En momentos como ése le embargaba un gozo sereno. El orgullo del trabajo bien hecho. Volvió a pensar que ese muchacho nunca fue fácil. Se resistía. De su ensimismamiento la despertó el chasquido de la nuca del niño al romperse por fin entre sus manos.

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El sueño del Fierocanto

-¡Viento de Fierocanto!

Apenas audible bajo el bramido del gigante, el grito de Bonifaciagus vino acompañado de sus habituales exclamaciones:

–¡Marismas! ¡Codismos y barbarismos! ¡Rápido, niñas! ¡Tenemos que salir de aquí picando zaracuetas!

Aquel bramido se había desatado en el preciso instante en que Irene le había arrebatado de las manazas al Fierocanto, que parecía estar plácidamente dormido, el cofre dorado. De un ágil salto la niña bajó de su tremenda barriga y el gigante soltó un gemido que se convirtió en quejido, que se convirtió en berrido, que se convirtió en alarido y que, recién llegado a bramido, parecía avanzar sin complejos a la condición de rugido. Pese a todo ello, el Fierocanto mantenía los ojos fuertemente cerrados, como si para él solo se tratara de una incómoda pesadilla.

–¡Cielos! ¡Camicias! ¡Esculapios!

Bonifaciagus seguía soltando imprecaciones que ya nadie podía escuchar, salvo él mismo, que parecía bastante concentrado en inventarlas.

La fuerza del viento aumentaba por momentos, desbaratando al completo la celebración. Los enanos de la banda de música ya no podían sujetar sus instrumentos, y el más gordo se infló como un globo al recibir el golpe de viento con el pabellón de su tuba, para acto seguido irse flotando henchido de perplejidad por uno de los túneles, sin que ninguno de sus compañeros pudieran hacer nada por él; por añadidura, su buen amigo el tambor no podía evitar descuajeringarse ante semejante diatriba, desatendiendo su instrumento, que se le escapó volando. Al darse la vuelta para intentar alcanzarlo, él también salió disparado, impulsado por un azote de aquel formidable viento en su no menos formidable trasero. Le siguieron, sin dilación, sus restantes compañeros.

Las viudas jadeaban inmersas en una mezcla de indignación y desconcierto, incapaces de sujetar los carísimos peluchos que cubrían sus pobres vestimentas: estos habitualmente tranquilos animales se encontraban enormemente excitados por el vendaval, e intentaban escabullirse mordisqueando a las viudas por doquier, lo que a la postre conseguían, y terminaban volando contentos alrededor de la estancia, abriendo sus diminutas patas y extendiendo sus membranas a la vez que esquivaban toda suerte de objetos que habían emprendido la misma peripecia.

Las mesas para la extinta celebración habían quedado vacías. Copas, platos, emparedados, pedazos de tarta, botellas, garrafas, candelabros, flores, cucharas y juegos de té giraban en atrevido desorden y se iban introduciendo a capricho por los túneles que conducían a aquella gran sala, como animados por una intención  irreverente y perversa.

El Fierocanto no callaba, y una vez instalado en el rugido iba camino de alcanzar el clamor de cien mil tormentas. Bonifaciagus, incapaz ya de escucharse a sí mismo, había desistido de hilar nuevos juramentos, y movía los labios mecánicamente, mientras concentraba todas sus habilidades en avanzar, centímetro a centímetro, en contra del huracán hacia el gigante, con la aparente intención de despertarlo. Sujetaba de su mano izquierda a Laura y ésta de su mano izquierda a Irene, y mientras Laura flotaba aterrada, incapaz de pensar siquiera, Irene se tronchaba de risa y luchaba contra la garra de su hermana para irse volando tras los peluchos mientras gritaba no se sabe qué.

Finalmente llegó un punto en que el enano Bonifaciagus no avanza ni un sólo milímetro, sus pies resbalando sobre el suelo de la caverna incapaces de ejercer presión alguna. Bonifaciagus, exhausto, hizo un último y desesperado esfuerzo por alcanzar de un salto los pies del Fierocanto, que no se encontraban muy lejos. Su expresión tornó a sorpresa cuando se dio cuenta de que en vez de estar cayendo sobre aquel dedo, gordo como un tonel, flotaba arrastrado por el aliento del gigante (que, todo hay que decirlo, no olía nada bien). Laura soltó un grito tan espantado que logró elevarse por encima de aquel tornado, mientras se veía ya absorbida sin remedio por alguno de esos siniestros túneles. Se soltó de Bonifaciagus y agitó sus brazos en ademán de pánico absoluto, con tanta suerte que su mano derecha fue toparse con una raíz que brotaba de la pared, a la que se agarró instintivamente. A Irene todas aquellas agitaciones la tenían sumergida en un disfrute absoluto.

Bonifaciagus se elevó volando y se fue, con gesto incrédulo, por un diminuto agujero que había justo en el centro del techo, semejante a un sumidero invertido, sin tener tiempo de despedirse siquiera.

En ese preciso instante, el Fierocanto calló. Cerró su inmensa bocaza con una sonrisa de satisfacción, recobró el aliento, y se tiró un eructo tremendo que hizo temblar las paredes de la cueva. Laura e Irene, ya en el suelo, se escondieron detrás de un saliente junto a la raíz. Laura se dio cuenta de que el gigante sostenía entre sus manos otro cofre, idéntico al que había robado su hermana pequeña. Miró a Irene para asegurarse: la niña aún sujetaba con fuerza su cofre contra el pecho.

Retrocedieron de puntillas una tras la otra y pegadas a la pared hasta el primer túnel que encontraron. Había quedado todo en silencio, salvo por la profunda respiración del Fierocanto, que seguía plácidamente dormido. La cueva había quedado vacía. Las paredes desnudas. Laura volvió su mirada al túnel. Reflexionó un momento, inquieta por haber perdido a su buen guía Bonifaciagus. Su hermana la miró expectante, y Laura se recompuso, cogió su mano y las dos se internaron despacio por la galería, sobrecogidas tras haber presenciado otra de las maravillas de aquel extraño mundo subterráneo, estremecidas por las sugerencias ocultas tras aquel estruendoso viento.